Perdoem a foto tremida e o despenteado pela carrêra, mas é meu troféu de carnaval. Semana espanholada na vizinha Argentina. Do nordestinês matuto só ouvi um “arre djabo”, após um espirro bruto. De resto, muito táxi de tarifa barata e cerveja Quilmes caríssima. Sem porres em terras alheias, a sobriedade do olhar flaneur captou alguma aura do país de Evita Perón, Carlos Gardel e Dieguito. O velho Ernesto – aquele da estampa das camisetas – insurgiu em mim no primeiro trajeto do Aeroporto ao hotel, situado no chamado micro-centro de Buenos Aires – região de grande concentração populacional. Assisti uma cidade pobre, de prédios decadentes e arquitetura antiqüíssima. Vesti-me daquele mesmo sentimento de Che exibido em Diário de Motocicleta, ao descobrir uma América Latina em ruínas.
Meu bloco de pormenores culturais – espécie de diário de viagem – esqueci no país da Casa Rosada, cuja presidente é definitivamente odiada pelas classes de A a Z. Havia anotado notícias lidas nos suplementos culturais e outros detalhes de esquinas. Eram notícias factuais, quem diria, de espetáculos como o musical Fantasma da Ópera, ou a Bienal de Flamenco. Nos cinemas, o mesmo Benjamim Button do Cinemark, além de Milk, ainda por chegar. Como em Natal – e perdoem-me a pobreza de comparações de cidadão pouco viajado – as salas de cinema são todas embutidas em shoppings, salvo uma sala no bairro da Ricoleta, que meu português mal falado deixou escapar a explicação do taxista, mas pareceu algo como uma sala inutilizada ou restrita para poucos.
Minha grande aventura no país argentino foi a visita à redação do jornal Clarín. Perguntei na recepção do hotel a localização da sede: a três quadras daquela rua Suipatcha. Corri em marcha atlética para voltar a tempo ao hotel onde a van nos levaria de volta ao aeroporto para o vôo de regresso. Em vão. O Clarín é divido em três prédios e aquele era meramente o classificados. A redação distava 20 quadras: rua Tacuari, 1840. O táxi custou 44 pesos argentinos, equivalente a 30 suados mangos natalenses. Pior. No Clarín, identifiquei-me como periodista de brasile que gustaria de visitar la redacion del jornal. Nada feito. Sequer foi permitida foto da recepção. Absurdos à parte, o jeitinho matreiro do irmão brasileiro driblou as câmaras de vigilância, a atenção da recepcionista e do guarda e clicou a referida foto, além de outras da dita redação, vazia em plenas 11h45.
Além do furo no Clarín, nada muito a acrescentar. Buenos Aires é capital de praças grandes e bem cuidadas em maioria, sempre com belíssimos monumentos esculturais no centro. A arborização impressiona, como também a arquitetura de influência francesa e italiana muito preservada. Alguns prédios, como a faculdade pública de Direito parece um coliseu. O prédio mais imponente, no entanto, é o “Congreso de la Nación Argentina” – o poder legislativo do país. Nos limites do pacote turístico, a cidade pareceu bem estruturada. Após dois dias de chuva as ruas permaneceram bem asfaltadas. O trânsito também flui bem, mesmo com pouca sinalização. Uma atividade interessante praticada entre universitários é a do passeio com cachorros. Para cada um deles é pago entre 40 e 90 pesos ao mês, com permissão para passear com até nove cães. É comum nas ruas da cidade. As avenidas Florida e Córdoba são uma Rio Branco ou uma Rua João Pessoa melhoradas. O tango é bem apresentado em vários cafés.
Sem Quilmes, feijão e meu bloquinho de anotações, e com as lembranças da noite na bela Puerto Madeiro, nada mais há que acrescentar senão a curta viagem de barco rumo à colônia uruguaia de Sacramento – reduto histórico do país, rodeado pelo barrento rio La Plata e de cerveja Patrícia igualmente cara. Nas muitas casinhas de artesanato pouco há de original, senão meros artigos para turistas. De interessante, a mistura arquitetônica portuguesa e espanhola, que travaram combates pela posse territorial e a preservação de boa parte das ruas das pedras originárias daqueles tempos, como nossa Travessa Pax, ainda alicerçada com pedras de maré.
Quase uma semana longe de Natal foi demais para uma alma provinciana, de costumes de esquina. E quer saber? Viagem maior fiz com o livro lido no avião: Suave é a noite, de Scott Fitzgerald. Que a Argentina chore por Evita, ao som do tango. Prefiro côco. Não volto mais. Talvez uma Semana Santa em Pau dos Ferros, para um banho no Barravento, ou uma revisita à Cachoeira do Rela, na serra de Luís Gomes. Tudo nos limites delineados do desenho de formiga de roça deste meu Rio Grande.
Meu bloco de pormenores culturais – espécie de diário de viagem – esqueci no país da Casa Rosada, cuja presidente é definitivamente odiada pelas classes de A a Z. Havia anotado notícias lidas nos suplementos culturais e outros detalhes de esquinas. Eram notícias factuais, quem diria, de espetáculos como o musical Fantasma da Ópera, ou a Bienal de Flamenco. Nos cinemas, o mesmo Benjamim Button do Cinemark, além de Milk, ainda por chegar. Como em Natal – e perdoem-me a pobreza de comparações de cidadão pouco viajado – as salas de cinema são todas embutidas em shoppings, salvo uma sala no bairro da Ricoleta, que meu português mal falado deixou escapar a explicação do taxista, mas pareceu algo como uma sala inutilizada ou restrita para poucos.
Minha grande aventura no país argentino foi a visita à redação do jornal Clarín. Perguntei na recepção do hotel a localização da sede: a três quadras daquela rua Suipatcha. Corri em marcha atlética para voltar a tempo ao hotel onde a van nos levaria de volta ao aeroporto para o vôo de regresso. Em vão. O Clarín é divido em três prédios e aquele era meramente o classificados. A redação distava 20 quadras: rua Tacuari, 1840. O táxi custou 44 pesos argentinos, equivalente a 30 suados mangos natalenses. Pior. No Clarín, identifiquei-me como periodista de brasile que gustaria de visitar la redacion del jornal. Nada feito. Sequer foi permitida foto da recepção. Absurdos à parte, o jeitinho matreiro do irmão brasileiro driblou as câmaras de vigilância, a atenção da recepcionista e do guarda e clicou a referida foto, além de outras da dita redação, vazia em plenas 11h45.
Além do furo no Clarín, nada muito a acrescentar. Buenos Aires é capital de praças grandes e bem cuidadas em maioria, sempre com belíssimos monumentos esculturais no centro. A arborização impressiona, como também a arquitetura de influência francesa e italiana muito preservada. Alguns prédios, como a faculdade pública de Direito parece um coliseu. O prédio mais imponente, no entanto, é o “Congreso de la Nación Argentina” – o poder legislativo do país. Nos limites do pacote turístico, a cidade pareceu bem estruturada. Após dois dias de chuva as ruas permaneceram bem asfaltadas. O trânsito também flui bem, mesmo com pouca sinalização. Uma atividade interessante praticada entre universitários é a do passeio com cachorros. Para cada um deles é pago entre 40 e 90 pesos ao mês, com permissão para passear com até nove cães. É comum nas ruas da cidade. As avenidas Florida e Córdoba são uma Rio Branco ou uma Rua João Pessoa melhoradas. O tango é bem apresentado em vários cafés.
Sem Quilmes, feijão e meu bloquinho de anotações, e com as lembranças da noite na bela Puerto Madeiro, nada mais há que acrescentar senão a curta viagem de barco rumo à colônia uruguaia de Sacramento – reduto histórico do país, rodeado pelo barrento rio La Plata e de cerveja Patrícia igualmente cara. Nas muitas casinhas de artesanato pouco há de original, senão meros artigos para turistas. De interessante, a mistura arquitetônica portuguesa e espanhola, que travaram combates pela posse territorial e a preservação de boa parte das ruas das pedras originárias daqueles tempos, como nossa Travessa Pax, ainda alicerçada com pedras de maré.
Quase uma semana longe de Natal foi demais para uma alma provinciana, de costumes de esquina. E quer saber? Viagem maior fiz com o livro lido no avião: Suave é a noite, de Scott Fitzgerald. Que a Argentina chore por Evita, ao som do tango. Prefiro côco. Não volto mais. Talvez uma Semana Santa em Pau dos Ferros, para um banho no Barravento, ou uma revisita à Cachoeira do Rela, na serra de Luís Gomes. Tudo nos limites delineados do desenho de formiga de roça deste meu Rio Grande.
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